MACARENA TRIGO

Doy cuerda al deseo pero no lo explico, no lo traduzco ni lo entrecomillo para tranquilidad de nadie. El deseo es una fuerza. Horizontal o vertical. El deseo guía, persigue y constituye. Da forma. No recicla. Cambia. Se acomoda. Y muere. Cuando el deseo muere, se inmola. Pirotécnico perdido dinamita coyunturas y le chupan un huevo los modales. Arde cuando funca y prende. Si la madera verde arruina el gesto heroico, gasolina sobre el tibio. 

El deseo no gestiona, desmide. 

No satisface, exaspera. 

No atiende, malcría. 

Desordena y contradice pero hace. 

Logra. Ofrece. Arrasa. 

Aunque no conquiste. 

No confundir con la puta expectativa o el triunfo predecible. 

El deseo no se cuenta. Pero siempre se comparte.

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¿Cómo aguantás sin prender fuego a todo? 

Entiendo perfecto a los yankees aferrados al tiro de gracia. Este domingo podría ser final si acá hubiera un revólver. Por ahora mordemos un palito, sirvo whisky y empujo en cada trago la amargura mansa que arrastro a todas partes. Envejecer (también) es darse cuenta de que la cicatriz es un disfraz. 

Dejar de sanar. 

Morir. 

A cada rato con renovado interés. 

Celebrar la muerte en vida. 

Dejarse de joder. 

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El poema es un giro 

a la izquierda, un préstamo

de luz, transfusión 

de emergencia, guiño

del breve día.

llamado de atención

sobre el abismo.